¿Eco y los hombres-conejito?

Porque siendo las 23:05 del Viernes 5 de Mayo, y yo clavado en el laburo porque la agencia creativa sigue adaptando originales del cliente (y claro, sin originales no hay qué corno enviar a los medios) y hbiendo leído la última "Paparazzi" con suculentas fotos de Pamela David y "Gente" con nada de interés, pensé que podía aprovechar para contar del con cierto de Echo & the Bunnymen en el Gran Rex.

Lo bueno del show: entradas gratis, gentileza de algún medio. No es que sea miserable o avaro, todo lo contrario, pero a veces estos shows de segunda línea no ameritan el pago de la entrada y si viene de regalo, vale la pena ir.

Llegamos con el Mendo derechito del curso de capacitación de Excel 2003 nivel II, entramos y estaban todos los conocidos así que nos fuimos a una esquinita del Super Pullman todos en dulce montón.

¿Qué se puede esperar de una banda que tuvo sus 15 minutos de gloria hace más de dos décadas? Poco y nada. No sé qué tan llena estaba la platea, pero el Super Pullman estaba a un 80%, y eso que habían bajado gente del Pullman. No hay banda soporte, Ian McCulloch tiene cero carisma en el escenario y no se le entiende un soto lo que dice entre tema y tema. Y la batería suena muy alta.

No falta la pelotudita de turno, re-copada de Echo & the Bunnymen, que se para cuando el frontman entra a escena y se contonea y canturrea los temas como si los hubiera compuesto ella misma y fueran la octava maravilla del mundo. Con un desprecio total por los demás espectadores, especialmente aquellos sentados detrás suyo, no amaga sentarse, no acierta a callarse, en fin, diría que me podría haber arruinado el show si no fuera porque lo mejor del mismo justamente fue gastar a tremenda idiota.

Entonces, entre tema y tema le grito que se siente. De más está decir que no esperaba éxito en la primera oportunidad así que seguí con otros pedidos: que se callara, que siguiera de pié (psicología inversa que le dicen), hasta sugerí que se tirara. Otra vez le dije que no bailara porque no era Miranda lo que estábamos viendo. Luego se unen otros espectadores, tal vez con menos clase ya que le gritan una indirecta-semirrecta-correcta-recta como "sentáte pelotuda", logrando que la mina se dé vuelta a inquirir "¿a quién le decís pelotuda?" sólo para recibir como obvia respuesta "a vos".

Y los temas son todos muy parecidos entre sí, uno podría decir que son descartes de The Cure. No sé cuáles son los nuevos, se van intercalando con los 4 ó 5 hits que pegaron allá lejos y hace tiempo, que son lindos temas (Lips like Sugar, o The Killing Moon, etc). En el set principal meten un Roadhouse Blues de los Doors que mejor hubiera estado entre los bises...

Yo aprovecho para gritarle a la imbécil "bailá ahora pelotuda" (se me fue la clase por los caños, sorry) y la mina ya ni se mueve ni canta, sólo está parada como pensativa y luego de mucho pensarlo decide irse, y es despedida con un cerrado aplauso por todos los que la rodeaban. Que en paz descanse su ego.

Poco a poco la gente se va yendo sola, ni la echan ni el show se acabó, sino que deciden irse por motu proprio. Luego de una horita de show (metieron unos 14 temas en 60 minutos) la banda se va, regresa para los bises, y nosotros nos vamos antes que salga toda la manada junta y sea un petit caos y no encontremos lugar dónde comer.

Así que cruzamos Av. Corrientes y fuimos a Las Cuartetas, un lugar clásico no sé porqué, ya que es feo, incómodo, y la pizza rezuma aceite, te comés dos porciones y una fainá y es como si tu aparato digestivo tuviera que procesar una bola de boliche con gripe aviar.

No faltaban personajes pseudo-cool, "celebrities", en varias mesas: Antonio Birabent, Sebastián De Caro y Martín Ciccioli. Triste fauna vernácula.